souffler la veilleuse

" Claquer. Clamser. Sortir les pieds devant. Caner. Décéder. Bouffer les pissenlits par la racine. Habiter le boulevard des allongés. Le dernier soupir. Faire le grand voyage. Etre pris par la faucheuse. Se rencarder avec le grand barbu pour le dépôt de bilan. Casser sa pipe. Avaler sa chique. Souffler la veilleuse. Payer sa dette à Dame Nature. Aérer ses tripes. Le repos éternel. Passer de vie à trépas. Etre refroidi. Avaler son bulletin de naissance. Avoir son compte. Etre raide. Calancher. Etre entre quatre planches. Delta Charlie Delta. Etre six pieds sous terre. Etre rapatrié par télégramme. Rejoindre les verts pâturage. Avoir fermé son vasistas. Passer de l'autre coté de la barrière. Passer l'arme à gauche..."

Hier soir, mon service portait bien son nom.

Sur 12 lits, 6 patients étaient sur le point d'être rapatriés par télégramme.

J'ouvrais la porte et je me préparais à découvrir un visage de cire, les yeux dans le vague ou fermés. Sur le dos ou le côté.

Découvert ou sous un drap.

Apaisé ou apeuré.

Ils avaient tous un point commun :

Seul sur le boulevard des allongés.

Le plus difficile pour moi, en ces temps de confinement, est de négocier des droits de visite avec les familles.

Comme un détenu privé de liberté, c'est une seule visite, une seule fois, au moment le plus opportun, juste avant d'être pris par la faucheuse. 

Expliquer par téléphone à un fils, une sœur, un époux, qu'il y aura qu'une seule visite à tout jamais ?

Hier soir donc, la moitié du service était prête à rejoindre les pâturages.

De chambre en chambre, c'était le suspens.

Et puis au moment de partir, à 21h, un patient m'a fait un pied de nez. 

Au moment de rentrer chez moi, en passant devant sa porte, il avait avalé son bulletin de naissance. 

Comme un pied de nez ou comme pour me retenir un peu ? Il s'en est allé.

Delta Charlie Delta.